*

Sus labios sufren
Las alas de algodón la envuelven
En un mundo sin estaciones
Se queda
Sangrando con gusto voces
Gritando como una sola
Voz desnuda sin sombra
Prófuga de ella
Volando
Cae la lluvia sobre sus pies
Desconocida llega
Entre el viento
Las montañas nevadas
Sobre su obligo de nácar
La visión perdida de una imagen
Buscada
Fuera de todo dentro de ella
Las cosas llevan su nombre.

Forma parte de "Encarnación" de Ivana Paola Mele
pájarosló editora - colección matiné.

*
El rojo inunda
los ojos encendidos
conejos en el living
sombras de orejas
alargan las paredes
donde copulan rumores
de una caja secreta
cigarrillos de humo violeta
tiñen el violento encaje
de los pliegues
de cortinas
de sábanas y manteles
Muda de salida
en el pasillo
una señal
una puerta
vino
de la mano de una puta
borracha de química neblina
ojos derretidos
de piernas despabiladas
aliada de la oscuridad
su desnudez
encendida de una lámpara
desplegada
Corren rumores
en los cuartos
de los relojes
el tiempo muere
en las muñecas
crucificadas de goce
gritan hasta romper
de orgasmos los cristales
en un jardín petrificado
lleno de enanos onanistas
Las pelvis corren como conejos
muriendo y resucitando segundos
muriendo y resucitando imágenes
sin preguntarse a cerca
ó de lejos
ó debajo
ó sobre el argumento
de esta película
…Hay rumores
de una caja secreta y un jardín…


para D.Lynch

*
Manos enterradas en los bolsillos


“…el corazón de la palabra
deja manchas de silencio
en la vereda…”


en las baldosas
pasos viudos
difunta espera
y un timbre embalsamado
de sonidos rotos
los puños sangran
en el pecho
de una puerta
oxidada
la palabra
sordas manos
no reaniman
los latidos
las esquinas
testigos mudos
de la sobredosis
de descuidos



*
Dados crujen
en la mesa
se entrechocan
cuerpos y dientes
zapatean
números de baile
en pareja
azar y ansiedad
pisotean
talones epilépticos
sudan las manos
bautismos convulsivos
paridos por la furia
rudos ruedan
desgastan aristas
cuadriláteros
dueños de nadie
y de todos
los ojos del círculo
apuestan
a la mejor función
sobre la mesa



Karina Cartaginese

la historia se cuenta cuando explota.
si la voz no me alcanza para gritar,
entonces quiero romper algo que haga ruido
que sea pesado, grande grande.
tengo al lado un florero
el que inventamos con la ex botella de salsa de tomate.
el florero me vino al pelo.
lo exploté en el piso.
las yerberas felices se aplastaron,
y la rosa de tu vuelta quedó sin un pétalo.
nos quedamos sin florero ex botella de salsa de tomate.
y me quedé con ganas de más
la silla sobre la mesa
no, mejor la mesa sobre la silla.
el piso se llenó de agua de flor
todo pegoteado.

Eva Circular de Karina Cartaginese

Circular

...Ella seduce mi médula
y el círculo ronronea...


* húmeda desnudez
rocío de una hoja
Eva
manzana y paraíso


* con garras de primavera
de alas mimetizada
en mi eco-sistema
flor felina
desgarra el aire
y el trazo del ave
abre mis letras

* Eva
Ave
Eva
Abre
Alas
Boca
Clave
Beso
Carne
Texto


* en mi médula
Eva serpentea
con agitación de serpentina
corro hacia Ella
Flora y Fauna
de mi mejor paisaje


* Ella
multiplica
milagros
en mis manos
muerdo la letra
y la manzana


* Ella poema
se escurre
entre mis dedos
su voz
irriga
savia de mis hojas
su voz
irradia
mil cuerpos
trepan
las enredaderas
de mis letras


Karina Cartaginese

Justo y necesario

algo
.........hoy
día de aniversario
mientras tomo
..........................una cerveza
analgesia de emociones
y de torsiones anímicas
que no dejan
.......................de retorcerse
como líquido en retorta
.........................................aahhh
pero de aquí
.......................no sale invento alguno
ni medicina ni droga
que cure males de nadie
sólo empeoran
..........................las horas y su transcurso
el sinsentido de esta terraza
donde ya no espero techo
aunque me moje la lluvia
la que sea
me quedo aquí allí sentada
mojada
llovida
llorada
harta de mí
y de este lento
desleírme en agua
.................................seca
de no respuestas
..............................a nada
en los días
en la cama
en el auto
en la cinta de correr llegar
............................................a ningún lugar
aniversario
....................feliz
celebrar el agujero
la vacante
...................en fecha de vencimiento
viva
........lo negro en negro
y tal vez
................algo
de rojo
de sangre
si algo quedó
lo que sea
..................y da igual
porque no da
algo
hoy
digo justo y necesario

Amazonas 3.0 Realidad real cronograma

Festival

Pájaros Locos en el Amazonas

3.0 realidad real

El taller a la Fábrica!!!

Pájaros Locos, taller de escritura y publicación de poesía,

y Todos al Amazonas, programa cultural de Radio Gráfica

invitan al festival

Pájaros Locos en el Amazonas

en la Gráfica Patricios,

Av. de los Patricios 1941, Barracas, Buenos Aires,

el sábado 1ro de noviembre de 15 a 21 hs.
http://www.pajaroslocos.blogspot.com/
http://www.radiografica.org.ar/

Lecturas de Poesía, recitales de música, ferias de publicaciones,

artesanías, objetos, y muestras de arte.

Cronograma

15:00 hs Apertura

15:30 hs Mesa de Lectura: Ingrid Anderson, María Victoria González, Agostina López, Celeste Diéguez, Valeria Melchiorre, Marimé Arancet

16:30 hs Mesa de Lectura: María Gutiérrez, Mónica Rosenblum, Juana Roggero, Juana Peralta, Jorge Naparstek, Karina Cartaginese.

17:30 hs Mesa de Lectura: Alina Muszak, Mariano Massone, Ivana Mele, Natalia Romero, Joaquín Sanchez, Eugenia Tomas.

18:15 hs Recital de Buenísimo-Matiné

19:00hs Presentación de Pájarosló Ed. Colección Matiné

Arancet, Muszak, Elizalde, Mele, Romero, Tomas

20:00hs Presentación de Pájarosló Ed. Colección Jotasiemes

Roggero, Peralta, Gutiérrez, Rosenblum

Cierre

Además Feria de publicaciones, artesanías, platos, muestras de artistas plásticos.

Participan: las publicaciones pájarosló, plebella, nuevo topo, ed. godot, esperando a godot, el 8vo.loco, madreselva

los artistas eduardo zabala, mario zubialde, alejandra gutiérrez, alejandro cortiñas, taller de ilustración de mirella musri

artesanías de ivana mele

Limarla

Por Mariano Massone

Cuando me preguntan “¿cómo escribís?” respondo “la limo”. Es que limarla es una forma particular de expresarse, aunque decir eso como respuesta no parezca muy coherente.

La cosa es así. Cuando tenía 15 años tuve mi primer acercamiento al arte. Antes leí novelas de Stephen King y una serie de libros que se llaman Escalofríos. Pero a los 15 años, cuando empecé teatro, me di cuenta de que había gente en el mundo que se planteaba las mismas estupideces que yo.

Me acuerdo que la profesora era una artaudiana que nos proponía ejercicios raros. Una vez, nos tapó los ojos y nos dio cosas para que tocáramos: un pedazo de felpa, un cardo, un cepillo de acero. Nosotros teníamos que expresar con ruidos la sensación del objeto. Mientras nosotros hacíamos eso, ella leía a Shakespeare y tocaba diversos instrumentos indígenas. Nunca entendí mucho pero me copaba ir a las clases porque nunca sabía con qué me iba a encontrar.

Lo que sí hacía en ese taller era limarla, la limaba mucho, me subía al escenario y decía cualquiera y eso estaba bien. Entonces me divertía, la cosa era fácil.

A la profesora me la encontré el otro día en Once, me contó que estaba dando teatro filosófico para niños o algo así. Nos tomamos un café en La Perla y también me dijo que yo tenía un potencial creativo muy grande pero que necesitaba domesticarlo, como aprender a manejar los flujos. Yo le dije que sí, pero ella no sabía que lo único que hice en su taller fue limarla. Limarla todo el tiempo.

A los 16 años encontré una filmadora vieja en mi casa y todo me parecía interesante para filmarlo. Hacía cámaras ocultas, filmaba a mis viejos tomando mate... Hasta que un día se me ocurrió hacer un corto, entonces llamé a dos amigos míos y les leí Casa Tomada. Les dije que quería hacer ese cuento en corto. Se prendieron. En esa época uno tenía más tiempo para limarla y creo que hasta podía estar limándola todo el día. Hicimos el corto y después cuando lo vimos nos dimos cuenta que no se entendía nada. La habíamos limado todo el tiempo. Teníamos pensado presentarlo a los Torneos Juveniles Bonaerenses pero nos pareció demasiado.

A los 17, la profesora de teatro en su cumpleaños me enseñó qué era un cadáver exquisito. Ese fue mi primer acercamiento a la poesía. En ese momento tenía una banda que se llamaba Psyche y todas las letras de las canciones eran cadáveres exquisitos. Nos separamos porque el baterista era muy careta y quería escribir canciones de amor. Además, no le gustaba que Nacho, mi mejor amigo, y yo la limáramos tanto.

Creo que pasaron un montón de cosas más que hacían que sea un limado, pero yo ni me daba cuenta. Limarla era tan normal como respirar.

Ahora más o menos entiendo de qué hablo cuando hablo de limarla. Antes lo decía porque sí pero ahora es una certeza: “cuando escribo, la limo”.

También me di cuenta de que el estado de limación se puede controlar y graduar según las situaciones. Pero a veces uno está en algún lugar donde tiene que parecer normal (cumpleaños de quince de la prima) y le sale un poco el lime. Aunque en fiestas está bien limarla un poco pero no mucho.

Hasta ahora encuentro en el arte el único ámbito donde me permito limarla con todo. A veces sale mejor o peor lo que hago, pero no tiene que ver con el producto (o sí). Mas bien, tiene que ver con el procedimiento.

Por eso, si la liman, fíjense que sea en el momento y la circunstancia adecuada. Un amigo mío dice que hay gente que tiene la llavecita y gente que no. Yo no creo que sea tan así, creo que todos tenemos la llavecita. La cosa es aprender a abrir y a cerrar la puerta (y otras veces salir por el techo).